Mi memoria se desfloraInodora “siempre viva”
Por eso va y viene
El perfume de mis sueños
ni colorido ni desabrido
Ni sensible ni crudo
ni largo ni sombrío
En los trapos con olor a cera
Se reproduce en todos los olores.
A cloro. A lava lozas. A pan caliente. A comida frita...
Y si miro el calendario
Me da mucha fiebre
me lleno de manchas verdes
de pequeños gusarapos….
como si estuviese hecha con pepitas de chirimoya
sandía?
Viscozas.
Ahora
Ahí está la calle
No se mueve.
El semáforo tampoco.
Y no están muertos.
Ahora
Debo ir allá
Salir a volar
Volver otra vez
Entrar aquí.
Buscarme.
Saltarme.
Encontrarme desde el principio.
Reiniciarme
Resucitarme
Y volver a volar
Como una colonia azul,
Como una
“siempre viva” que se agita como polilla
y convertirme en un muro empapelado
con mariposas…
The Pix.
5 comentarios:
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