sábado, 28 de junio de 2008


Mi memoria se desflora

Inodora “siempre viva”

Por eso va y viene

El perfume de mis sueños

ni colorido ni desabrido

Ni sensible ni crudo

ni largo ni sombrío

Y flota como alga

En los trapos con olor a cera

Se reproduce en todos los olores.

A cloro. A lava lozas. A pan caliente. A comida frita...

Y si miro el calendario

Me da mucha fiebre

me lleno de manchas verdes

de pequeños gusarapos….

como si estuviese hecha con pepitas de chirimoya

sandía?

Viscozas.


Ahora

Ahí está la calle

No se mueve.

El semáforo tampoco.

Y no están muertos.

Ahora

Debo ir allá

Salir a volar

Volver otra vez

Entrar aquí.

Buscarme.

Saltarme.

Encontrarme desde el principio.

Reiniciarme

Resucitarme

Y volver a volar

Como una colonia azul,

Como una

“siempre viva” que se agita como polilla

y convertirme en un muro empapelado

con mariposas…


The Pix.







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